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Un intervalo de quinta, tres tonos y medio; una cucharada pequeña de azúcar, la cuarta parte del sobre contenedor en el café de siempre; treinta y seis segundos, lo que tarda en descender el ascensor.
Mi vida y la de ella... la cuarta parte de nuestro ego.
Escuchaba sus pensamientos, estaban alterados por bemoles y sostenidos, las notas naturales completamente ausentes. Esto lo malhumoraba, no sin antes pensar en lo ácido y tóxico soliloquio, algo así como una sonatina de mala muerte.

8

Cero horas y treinta y siete minutos, Buenos Aires. Habitación enfrentada a la vehemencia de Callao, a treinta y cinco segundos de Corrientes. Repetía este cálculo temporal cada vez que se dirigía al café, mientras pensaba en lo inoportuno de la cercanía de esa esquina. Cada vez que ella se escapaba, al salir corriendo detrás, la perdía fácilmente al doblar.
Aún quedaban rastros de luz, que bañaba el cuadrante derecho inferior del ventanal a un cuarto de estar cerrado. La habitación, abunda de nada. El afuera se reverberaba en el vacío. Un recuerdo lo llevo al día en que durmió por primera vez allí. Se sintió solo, pero sin duda fue más acogedor que esta noche. La explosión de un carro, no logro sacarlo de su abstracción, Detención, Una fisura en la pared, recorría un largo viaje hasta el, Ya en el suelo, de aspecto huesudo, Tenía la imagen de un Stromberg Carlson de los 50´, madera robusta, El melómano sostiene un vinilo, jugando con su mano izquierda a girarlo, Sentía como su colmillo derecho, descansaba sobre los surcos del mismo.
Su mirada en dirección al resplandor que bañaba sobre el disco, con un pensamiento casi demorado <<...a esta distancia debería sonar el primer tema, ella por el contrario, no estaría de acuerdo, Ya no esta, Entonces es el primero... ¿o el segundo? Probablemente llegue al final y aun no va a estar... la impermanencia>>.